Foxtrot (penúltima ensoñación)

Mi madre dictaba las últimas indicaciones de la tarde. Mi padre asentía. Hijo mío —dijo ella— péinate y cámbiate que iremos al club.
—No olvides el foxtrot —agregó mi padre— Que aprenda a bailar el foxtrot.
—Que aprenda y aprehenda: El foxtrot es arte, ciencia y técnica.
—¡Cuanta razón tienes! El foxtrot es eso y mucho más.
—Sé que tengo razón —dijo mi madre con cierta prepotencia— El foxtrot es eso y, además, es un estilo de vida, una filosofía. La joya mejor guardada de la transculturización.
—Transculturización... se nota que has leído el diccionario, querida.
—Solo la sección de la letra T que, según Espasa, representa fonéticamente un sonido de articulación dental, oclusiva y sorda.
— Hermosa letra la T.
—Hermosísima y llena de complejidades. Al estudiarla me dí cuenta que entre tabernáculo y transexual existe, además de una interesante brecha lingüística, una brecha moral que separará por siempre al judeocristianismo de los degenerados, que de la troika a la turbohélice hay una increíble revolución científica, del tango al twist hay todo un idioma y varios países de distancia...
— ¿sabes una cosa, querida? —interrumpió mi padre antes de que mi madre diferenciara el tráfico transiberiano del transpirenaico— Desde el principio esta conversación me pareció algo absurda. Creo que nuestro hijo se burla de nosotros.
— Si, se burla descaradamente. Nos hace parecer prejuiciosos, tontos e inútiles eruditos de la letra T. Por otra parte, esta ensoñación presenta algunas inconsistencias con respecto a la anterior. Nuestro hijo, en definitiva, merece un castigo.
— No nos acompañará al club. Ese es el castigo.
— Exacto, que no nos acompañe. De todas formas, el foxtrot, que es arte, ciencia y técnica, no se aprende de un día para otro.